(c) Wolf Bendikowski |
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Schon wieder fließt ein Teil von mir
aus meinen Augen aufs Papier,
verwischt gewiss die frische Schrift,
wenn er im Fallen auf sie trifft.
So übel kann die Kunde sein,
dass sie die Seele und den Geist
und mich, kraftlos in Mark und Bein,
auf den Boden niederreisst.
Zerknüllt halte das feuchte Blatt
ich in der Faust und keuche matt,
der Staub tut meinen Lungen gut,
Frost auf der Haut kühlt auch mein Blut.
Am Ende bleibt, was niederliegt,
die Trauer geht, Verzweiflung siegt,
die Schrift, die keiner mehr erkennt,
hat längst sich vom Papier getrennt.
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